Un cielo encapotado bañaba la ciudad de Madrid mientras un servidor, con tan sólo nueve años, recorría el Paseo de los Melancólicos “con mi papá de la mano”.

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Aquella tarde del 28 de mayo, cuando en mi reloj marcaban más o menos las 20:30, nos despedimos definitivamente y yo aún no termino de creérmelo.

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Duele. Y porque duele tengo que escribirlo. Sólo alguien tan especial como tú habría reservado el primer gol en sus redes a un tal Luis Aragonés.

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Las luces comienzan a apagarse en nuestra casa, como si muriera parte de nuestra vida sabiendo que renacerá como el ave fénix en nuestro nuevo Metropolitano.

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Ayer fue una tarde diferente. Olía a despedida, te veía diferente y desprendías nostalgia. Iba a ser la última vez en que nos viéramos.

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